Las Citas de la Semana


"No puede decir que lo haya comprendido todo. Probablemente, ahora está más confuso que nunca. Pero todos esos momentos que ha contemplado... algo ha sucedido. Los momentos parecen cosas físicas en su mente, como piedras. Al arrodillarse, acercándose a la más cercana, pasando su mano por ella, descubre que es suave y está ligeramente fría.

Comprueba el peso de la piedra; ve que puede levantarla, y también las otras. Puede colocarlas juntas para crear unos cimientos, un dique, un castillo.

Para construir un castillo del tamaño adecuado necesitará muchas piedras. Pero con lo que tiene ya, parece un comienzo aceptable."

Braid

sábado, 31 de julio de 2010

Sencillamente brutal

http://www.elmundotoday.com/2010/07/una-discusion-sobre-dostoievski-enfrenta-a-dos-bandas-de-latin-kings/

Lamentaciones de un prepucio

Shalom Auslander

-Vuelvo enseguida, dije.
Bajé las escaleras, me escabullí por la puerta de atrás y corrí a través del bosque hasta la Piedra de la Pornografía. Las revistas que había encontrado unos días antes habían desaparecido, pero tras otra roca cercana descubrí un montón de revistas nuevas. Era cosa de la mano de Dios y lo sabía. Si era capaz de hablarle a moisés desde una zarza ardiendo que nunca se consumía, ¿tan raro era imaginar que me pudiera hablar desde un montón de pornografía que nunca se agotaba?

martes, 27 de julio de 2010

Post musical XV



Sacada del gran GRAN Red Dead Redemption.

lunes, 26 de julio de 2010

Episodios inquietantes: Una cena en es Baluard, una noche con pedantes

Comienzo a escribir esta columna sin borrador porque me han regalado una estilográfica y soy incapaz de usarla sin llenarme las manos de sangre de pitufo. Suena Comic Strip, de Gainsbourg, con esas desagradables onomatopeyas de viñeta cantadas por la desagradable voz de Brigitte Bardot. La siguiente en la lista es Nazi Rock.
En fin, era lógico.

La cuestión es que me estoy aficionando a, cada mes, asistir a las inauguraciones de las exposiciones en Es Baluard. Eso está bien, así me culturizo. Quiero decir, aprendo a discriminar la cultura real de la cultura para el vulgo, igualmente inaccesible pero mucho más in. Aquí pecaría de soberbio si no dijese que también es inaccesible para mí: lo admito, un montón de palabras en latín escritas con lucecitas de neón no me dicen nada.
Y eso que eran fáciles de traducir.
En cualquier caso, el infierno acabó pronto. Alguna sincera y poco sensible voz calificó la obra de "completa mierda" en algún lugar a mis espaldas. Nadie se lo recriminó. Al salir fuera, el aire fresco del crepúsculo me agitó el cabello y me lo quitó de los ojos: había gente bebiendo alcohol por todas partes. Y según parecía, buen vino.
Entonces pedí zumo y aguardé a que saliesen los canapés.
Cuando estos salieron, estuve dando vueltas cual gacela por el recinto, buscando el picadillo de marisco, los rollitos de carbonara, el cerdo con piña y demás lindeces gastronómicas en abundantes cantidades y de sabores exóticos que hacen que me dé cuenta de algo: en Es Baluard, los únicos artistas son los del cátering.

La Columna del Odio: Gente escandalosa

Les mataría a todos. Al idiota que apunta a la pantalla del Cine a la Fresca con un láser verde únicamente para tocar los cojones, al que le grita improperios de tipo homófobo desde la otra punta del recinto sabiendo que es una película para niños y por ello un elevado tanto por ciento del público no tiene por qué ser partícipe de su rabia; también mataría al señor de delante por girarse todo el rato para mirarnos mal cuando reímos en una escena graciosa, mataría a la señora que le chilla más a su hijo de lo que él berrea, y puestos a matar también hubiera matado al grupo de Cristianos que nos hemos encontrado de camino que cantaban a grito pelado y hacían discursos en plan Hugo Chávez como si Plaza España fuera suya, y hubiera matado al borracho que me ha impedido caminar tranquila por la calle cuando volvía a mi casa porque le había dado por gritarle a un árbol.

viernes, 23 de julio de 2010

Ultrashow: come back home

Miguel Noguera a un nivel alto y muy escatólogico, sin ser un reproche. No creo que mis acompañantes me vuelvan a mirar a la cara, pero tuve el placer de conocer al Señor Noguera, el cual accedió a mi perversión de olerle la cabeza furtivamente, no de una manera consensuada, tenia que ser de manera furtiva, se lo comuniqué, lo cual lo dificultó aún más. Pero conseguí alcanzarle mientras firmaba un ejemplar de ''Hervir un oso'' (Product placement a cambio del olisqueo, no me parece mal trato) olía como si él hubiese estado en el literanta en un pasado y ahora esnifase su memoria del aire, olía a proyección temporal, a recuerdo. Decepcionante, realmente no se que es lo que esperaba para causar tal decepción, pero la decepción fue tan real como la muerte.

P.D Primos y tios dentro y fuera del literanta. La sensación de ''Ha nacido un gitanito'' era mas que patente.

Post musical XIV

Como prometí (me encanta lanzar promesas al aire, no me excita, pero me gusta, no tendrá todo un tinte sexual siempre, ¿Qué clase de monstruo creeis que soy?) una brizna del psicópata de kusturika.





¿Por qué hago un post musical doble? Porque a Kusturika solo lo disfruto yo, ya he cumplido conmigo, ahora toca con vosotros.

Vale, la razón es que me gusta ponerlas a la vez. ¿Tiene todo que ser tan desagradable siempre? Dios, no se os puede escribir a vosotros.

Playmobil

Porque a veces la vida puede ser maravillosa(mente nostálgica).

http://www.collectobil.com/catalogue/catalogue.html

Sorpresa

Ayer durante la jam session del jazz voyeur club, un buen amigo mio se levantó de su incómodo taburete con gallardía y pidió las baquetas, ante mi perpleja mirada. Nada mas empezar ya parecía totalmente integrado en la banda, tocó sorprendentemente bien.

Le pregunté ''¿Desde cuando tocas la batería?'' se encogió de hombros y me contestó ''Desde nunca, pero hace unos meses me regalaron el guitar hero''. Creo que su sorpresa fue mayor que la mia.

jueves, 22 de julio de 2010

Gainsbourg (Vie heroïque)

Genial y atípico bio-pic sobre la vida de Serge Gainsbourg, el compositor de canciones como Je t'aime... moi non plus, Poupée de Cire, La Javanaise (genial versión de Juliette Gréco), y una versión reggae de La Marsellaise, en la que se retrata a personalidades como la propia Gréco, Jane Birkin, Boris Vian y una poco parecida Brigitte Bardot.

miércoles, 21 de julio de 2010

Limbo



La foto en negativo de Braid. Terrorífico y ultraviolento, pero sin banda sonora y ni una gota de sangre.

En este juego tambien eres inmortal, morirás una y otra vez sin ningún tipo de penalización. Pero a diferencia de Limbo, en Braid simplemente volvias antes del suceso fatal, es decir, lo negabas. En Limbo no se puede escapar de los errores, aunque no tengan consecuencias siguen presentes. Si eliminas la muerte de un videojuego, el resultado es realmente inquietante.

¿En que se convierte un ser humano inmune a los errores?

lunes, 19 de julio de 2010

Microrrelato XII

Cuando abrió los ojos se descubrió convertido en un zombie. Horas después también descubrió que no tenia ni hambre ni sueño ¿Qué iba a hacer ahora con su vida?

Alta perversión I

He tenido un sueño. El golpe mas bajo que le podrias dar a Pablo motos. En una entrevista, coger los monigotes, arrancarlos y que saliese la mano, acabar con ese tabú de que nadie diga que son muñecos, rebentar la inocencia. El invitado gritando ''¡Argh, esto es un muñeco!'' y lanzarlo lejos, al público, que seguramente se comportaría como si fuese un cadáver, evitarian tocarlo y gritarian, gritos de horror. Creo que a la sociedad le haría mucho daño, un estigma generacional. Despues de tantos años, la gente ha llegado a un punto de afecto y empatía con las hormigas que aun siendo conscientes que son de trapo les atribuyen vida, piensan en ellos como seres independientes de la mano que los maneja. Ese es mi sueño.

Artículos costumbristas

Dos horas de retraso con Ryanair, casi cuatro: al llegar nos dijeron que o nos sentábamos en diez minutos o no salíamos en dos horas, debido a la huelga de controladores aéreos. Una embarazada protesta: estoy a punto de ir a reducirla por la fuerza.

En Palma, mi tío se ha pseudo cargado mi ordenador y ha robado mi ventilador. He recuperado el segundo.

Al menos la película de Gainsbourg es buena.

domingo, 18 de julio de 2010

Jugar a ser Dios.

“El 20% de todos los embarazos acaban en abortos espontáneos durante los dos primeros meses, debido a que el sistema reproductor humano está muy mal diseñado. Si dios es el responsable de ese diseño, eso le convierte en el mayor abortista del mundo, que tiene que dar cuenta de 20 millones de abortos anuales. Si eso no es una blasfemia, no sé qué es.”

Por Francisco J. Ayala en Público.

jueves, 15 de julio de 2010

miércoles, 14 de julio de 2010

Post musical XIII



Staff Benda Bilili, banda congoleña, maestros del groove africano o "rumba funk" (término escuchado en cierto programa de radio 3). Es un grupo formado por músicos con distintos grados de paraplejia que han transformado sus sillas de ruedas en Harley Davidsons y suenan como el rugido del motor de una moto.

No sé como he tardado tanto en encontrarlos, pero este es mi aporte para reflotar la perdida calidad de los dos últimos Post musicales.

P.D Lo de ''White trashes'' tiene bastante coña detrás, pero lo dejaré en el misterio.

El tiempo sigue siendo una droga...

Y en este lugar pasa desconcertantemente lento.

Felicidades, yo mismo.

Post musical XII



Suena a la banda sonora de un viaje de LSD. Y me encanta.

martes, 13 de julio de 2010

Ser o no ser - Ernst Lubitsch (1942)

lunes, 12 de julio de 2010

Post musical XI

Post funcional

Bueno... ¿Alguien tiene el libro ''La traición de Rita Hayworth''?

Paparazzi

sábado, 10 de julio de 2010

El horror

Hace poco acudí al cine y fuí forzado (la democracia tiene un valor inmerecido) a ver eclipse. Esta es mi opinión del film:



Eso si, tengo que decir que la banda sonora era sublime.

Como decía el coronel Kurtz, hay que ser amigo del horror. Y parece que Robert Rodríguez lo ha entendido a la perfección.



Basura deliciosa


viernes, 9 de julio de 2010

Post musical X



Os dejo con el difunto Johnny Cash y su versión de Personal jesus, que personalmente, supera ampliamente a la original. ¿Soy el único que piensa que la cercanía de la muerte lo convirtió en mejor músico?

Tardio insomnio III y pre-insomnio IV

Apocalypse now REDUX que, contrariamente a lo que sugiere el nombre es jodidamente larga, tan larga como buena, se acaba de convertir en una de mis películas preferidas.

Voy a sacarle partido al insomnio, me voy al jazz voyeur club, au revoir pueblo.

No sé porque sigo haciendo estas entradas estas entradas, de hecho no se porque hice la primera. ¿Sabeis que?, dejaré de hacerlas. O no.

jueves, 8 de julio de 2010

Une inscription dans le toilette

"Moi, dans mon monde, il y a des poneys multicolors qui mangent des arcs en ciel et font des cacas papillons!"
Alice

Post musical IX



Tengo la costumbre de escuchar música antes de irme a dormir (cuando podía), de hecho, he adquirido la habilidad de apagar el móvil en vigilia sin despertarme. Oí esta canción por primera vez en una de esas ocasiones y me embrujó fuertemente, hasta el punto de despertarme sobresaltado al acabar. Y gracias al cielo que lo hizo, de manera que pude llegar a escuchar el título. És música para escuchar en vigilia, eso sí. Oirla despierto sería como ver un musical de espaldas al escenario.

Insomnio II

Matar a un ruiseñor y butaca. Bendito silencio. Empiezo a pensar que el insomnio es una virtud.

miércoles, 7 de julio de 2010

lunes, 5 de julio de 2010

Imagina un título original

La conversación que me dispongo a relatar aquí ocurrió hace menos de una hora, cuando vi que me había agregado al tuenti, esa fantástica (nótese el énfasis sobre fantástica) red social, un cani completamente desconocido (me he tomado la libertad de transcribirlo sin sus faltas de ortografía, que hacían bastante daño).

Ana: hola, te conozco?
Danny: no creo jeje
A: entonces me has agregado porque sí, no?
D: más o menos, te vi y dije qué preciosa! y te agregué jeje
A: ah, qué majo
D (después de unos minutos) : aah, noooo, eres fea! te borro, adiós

Y antes de que yo pudiese decir nada, me borró. Todavía estoy alucinando con el morro que pueden tener algunos. No sé si reír o llorar.

domingo, 4 de julio de 2010

Echando humo.

Psicoanálisis aplicado y técnica psicoanalítica de Freud, un disco de Donald ''Big chief'' Harrison, Borderlands y Thief: deadly shadows para PC, un par de entradas para el Jazz Voyeur Festival en el teatre principal y Matar a un ruiseñor de Harper Lee. Debería dejar de usar la cybertarjeta para pagar, es demasiado fácil quemar el dinero que no ves.

u_u'

Yo iba con Ghana. Eran los únicos que merecían ganar, y a partir de su derrota el Mundial dejó de tener sentido para mí.

Artículos

He conseguido el libro de Artículos de Larra. La victoria es mía.

La Columna del Odio de la Niña Cabrera

(o Cómo descubrí que el odio es una parte intrínseca de la comunidad internáutica)

Publicada con el desaforado título de 'Enviada especial a Villazorra' en un blog de la red de cuyo nombre no pretendo acordarme.

(Si es usted serio, probablemente no debería leer estas palabras... No, si es serbio tampoco)


Sí, estoy cabreada.
Odio a una mujer –por tildarla de ser humano, como bien pudiera ser un ñarro...
Y ella me odia a mí.
Me odia porque soy más guapa -lo que es obvio sólo porque ella es fea, por muchas tetas que tenga(que además son grandes pero horrendas)- y porque es una borde antisocial a la que nadie quiere y morirá sola -cosa que no es mi caso, porque no soy tan jodidamente capulla como ella...
La gente mola.
Todo eso probablemente influya en que él esté conmigo y no con ella, así que no me da la gana que me atribuya a mí la culpa de ser ella un aborto.
Me da tanto asco...
Es como tomar una medicina: sabes que es asquerosa, pero es buena para ti.
En este caso simplemente era asquerosa.
Así que es normal que no quiera tomarla durante un tiempo.
Y luego, de repente, un día se me ocurre saludarla. ¿Qué hay de malo en saludar sin segundas intenciones, simplemente para intentar ser amable?
Así es como me tira toda su mierda a la cara.
¿Motivos?
¡Ah, claro! Que yo no le hecho nada, y he sido la persona mas tolerante y comprensiva que podría haber encontrado, la he soportado un año y otro año, día tras día, ¡hora tras hora! A ella y a su subnormalidad psicópata, a su pinta de pordiosera guarrona y a su estridente voz de puta serbia barata, e incluso me sentí mal porque el chico me escogiera a mi por motivos tan evidentes -evidentes en cuanto a repulsión que ella provoca- y siempre he intentado no pelearme, y me he tragado sus insultos y sus malas caras. ¡ASI QUE NO SE EXTRAÑE SI PASO LARGAS TEMPORADAS SIN QUERER OLER SU APESTOSO CULO Y LUEGO ME APETECE PREGUNTARLE QUE TAL LE VA!
¡SERA QUE LE VA COMO A LA MIERDA, PORQUE ELLA SE LO BUSCA, Y LE DA RABIA QUE LE RESTRIEGUE MI FELICIDAD POR TODA SU JETA!

Después de todo, solo puedo sentir pena por semejante engendro.
Una pena nauseabunda.

La he eliminado de mi MSN.
Y de mi Facebook.
No quiero que se me insinúe su presencia de mierda.

Que se pudra en el infierno.

Pd. Que conste que casi he llorado por su culpa.

viernes, 2 de julio de 2010

Quedarse solo y morirse de indigestión en el intento, III: Tomates rojos crudos

Creo que lo peor fue cuando intenté mojarlo en miel y se me cayó dentro del bote. Entonces metí los dedos para sacarlo.

La Columna del Odio: Yo, a veces, también cojo el autobús

Sin gafas, la vida parece un cuadro impresionista. Al menos pasados unos metros, cuando todas las formas se confunden. Aún así, su gordura era fácilmente apreciable, e inconfundiblemente indivisible. Tanto como el mundo mismo: era enorme.
Un poco original símil de ballena varada sería una pobre aproximación al horror que ese cetáceo humanoide era capaz de causar: la dinamitación de ballenas, tan extendida en situaciones de crisis, era una solución sencillamente utópica.
No a lugar. Ese ser encerraba la esperanza en sus fauces y, de alguna manera, conseguía que el suelo del autobús temblase bajo el peso de todas las patatas fritas con las que su madre lo había hartado hora tras hora durante años. Y el criajo se movía con la velocidad del cervatillo que, habiendo escapado del cazador una vez, corre desbocado con las pupilas inyectadas en miedo y las musculosas patas bombeando ácido de batería.
En alguna parte de ese rechoncho y hortera niño había, sin duda, alguien que desea aprender. Aún grita auxilio desde la boca del estómago.